Um mar de rosas vermelhas

Marcara aquele trágico encontro na esquina mais movimentada da cidade, porque conhecida e de fácil acesso. Ela chegaria de branco com uma rosa vermelha na mão. Para o mesmo dia, soube depois, o Movimento de Mulheres pela Libertação marcara um ato político, todas de branco com uma rosa vermelha.
Não! Desesperou-se.
Ele a procurou entre mil outras.
Não a achou.
Não desistiu.
Ficou até a manifestação acabar, esperançoso.
Nenhuma delas restou.
Sentou no cordão da calçada e chorou.
De longe, ela espreitava aquela dor, aquele desencanto, o desalentado espanto.
No entanto... não se aproximara.
Ele levantou... lento.
Juntou uma das tantas pétalas de rosas sobradas no chão.
Guardou no bolso do casaco.
Saiu cabisbaixo. Passo arrastado. Derrotado.
A mão que no ombro dele tocou era fina, firme, forte, as unhas pintadas de negro.
Então, ao virar-se, a surpresa o tomou.
Uma linda moça loura, de preto, com uma rosa amarela na mão.
Poderia supor que estaria assim vestida, com a flor desta cor?
Sim, quem pudesse pensar encontrar alguém desconhecido naquele mar de mulheres de branco com flores vermelhas na mão. Não pensara.
Ela alcançou-lhe sorrindo um lenço para secar as lágrimas... e deu-lhe a mão.