vento passando deixa a semente da poesia de ontem nas esquinas do jardim de hoje

vento passando deixa a semente da poesia de ontem nas esquinas do jardim de hoje

A idéia estava aqui,
quieta até,
brasa dormente anestesiada pela inércia
de ter que viver assim as vezes,
inercianestesiadamente desavessada
soprada de fora pra dentro,
chamada pelo vento
de ser mais que idéia,
ter pernas e mãos pra construir asas pra pegar estrelas
pra dar pra quem a gente ama
enfeitando um buquê
de jardins.

Bem mais útil
do que ser apenas uma idéia fechada na exata medida
de uns meus passos,
é ser a poesia que escorre de meus dedos digitando,
é a língua seca só de imaginá-la assim,
vela acesa no farol invisível que protege
do escuro dos olhos fechados.

Poesia emendando
o peito rápido que voa
aos passos lentos que nem sabem pra onde
quando ou como,
sabem apenas que sim:

o vento atira a alma às chamas de uma Verdade
que reflete dicotomizada pelos olhos de quem vê...

ou perde-se de vista
o resto dos sentidos,
aguados nas vozes deschapantes
de frias e poucas quase cegas não-palavras,
(que são muitas!)

Amolo a alma
e corto o tempo...
imolo a vida do Verbo
na palavra lambida de um fio desencapado
de uma alta tensão.

No-breaks.
não há falta de caracteres certo,
ou campos de uma coisa plantada na outra coisa.

Aqui encontrarás,
de fato,
um bocado de ausências - lembranças do que não fui,
clichês iguaiszinhos aos dai,
do outro lado instransfusável.

André Teixeira, O.m. 30.05.2008