VÔO DO ALBATROZ

Foto: Carlos Rocha/Flickr/Creative Commons

Voar sob o vazio da palavra
É como constranger a sexualidade mortal
Do gozo terrestre - e dele subtrair o gole de vida
- Que tanto preciso.
Há! Há uma vida a revelar-se nas vicissitudes dos ares
Que afiam e movem as espadas do Poeta...
Logo penso e atiro...:
Se congelássemos a ejaculação do silêncio,
O quê, então, ocorreria com as lubricidades das flores,
Quando desmaquinássemos ideologias que apenas apodrecem
Sobre ruas e praças e que só sabem acolher lágrimas
E corpos?
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Combater flagelos dos lamentos civis
É como (se) ocupar milhões de palavras:
Umas improdutivas, outras sedentas de lógica.
É como (se) roubar a proeza de alojá-las
Sobre o latifúndio da lúgubre omissão...:
Porque (entendeis bem) da lágrima soa um silvo egocêntrico
E é como se amolássemos os dedos do instante
Até que eles nos ensurdecessem de sacrifícios
E estourassem os tímpanos que, no poema,
Resiste de pé.
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Não obstante a voracidade das alturas
Vomitar o céu e o inferno sobre as nossas cabeças:
Joio e trigo não nos ajudarão a fotografar
A despedida do vôo do albatroz!
E porque (também!) o grito dos morto-ricos
Não é a plenitude da verdade excitada...
E porque (também!) o sexo exercitado
Propicia aos espermas solteiros lúcidos e divinos bofetões,
Que só resistem de pé (e úteis...) quando são esbofeteados
Pela saliência humana
– Que nada goza! Que nada ejacula.
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Lá fora um pássaro exercita o membro ereto
E murcha-se sob um semblante endêmico,
Cujos braços e pernas enquanto são apenas poemas civis
Dão-se legítimos às doutas excitações,
Mas logo se gozam de primeira...
Lá fora a madrugada dá o tom que o ombro redivivo esnoba,
Porque (também!) não se afasta resignado da dor...
E porque (também!) protegido da noite solitária,
Presta-se ele a se esconder na remissão de nossas dúvidas:
- Mas quem não as têm?
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Aqui - e agora - abuso das horas e das horas,
Mas não recorrerei àquele velho sonho de ontem...
Aqui - e já é tempo de colheitas - atiro-me compulsivamente
À verve, enquanto o remorso fervilha minha solidão.
E porque (também!) a lembrança está em Ti, Amor!
Não foi justo desprezar-te...
Mas, assim mesmo ouso indagar-te abismado:
Oh! Amor de minhas provações,
Diga-me o tempo que me resta para que a face da terra
Receba esforçada esbofeteada de mim?
Diga-me - e não me recuse a fala -,
Em que argamassa ou em que barro cozido,
Mergulharás teus inumanos prantos?

Benny Franklin