pobre mocidade



de onde vem a inspiração dos antigos,

dos sambistas, trovadores do amor

que mastiga de tristeza os abrigos

moribundos, maculados de dor?



vem, quem sabe, do intragável sabor

de não ter ou perder os descompassos

que liberta, do cortante rubor,

o desejo de entregar-se aos abraços.



ou, talvez, do maior desembaraço

de viver tal como viveu Orfeu.

mas onde anda a inspiração, neste espaço

que, baldado, tudo já feneceu?



foi-se embora de onde o samba nasceu,

ou calou-se nos porões da saudade?

não! expulsa por essa mocidade,

despejada do glorioso apogeu...