Desabafo matinal

Só sei que está doendo. De onde vem a força para a peleja? A vontade de lutar vem de ideais, não de sonhos pequeninos, sonhos que todos têm. Mas e a vontade de amar, de onde sai essa maldita? Pode um sofrimento de amor realmente embaçar os ideais – ou não era amor, ou não era ideal? Serão coisas bobas de mulher ou coisas bobas humanas? Minha gana de vencer só pode ser pelos outros, resta testar se sou altruísta a este ponto. Não quero saber o porquê das coisas, por que não há porquê que me convença, não. É impossível. O que é possível é arrastar meus dias procurando algum encanto, alguma beleza. Derramando minhas energias sobre esses buraquinhos do chão – não aprendi a deslizar por sobre eles. Eu escorrego consciente. Me jogo, amolecida. Ah, como ainda anseio ganchos que me prendam!!! Eu suplico! Ventos me movam desse martírio sem fim! Mas de dentro de mim eles não podem vir... que composição contenho eu para expelir tamanha magia? Como disse, são os outros. O inferno e o céu são os outros, e são principalmente a salvação. Vou despindo as minhas cascas por vocês, e o miolo delgado que resta ao final tem uma única função: alimentá-los de uma vez por todas, até a morte. A minha morte será a vida de vocês. E no fundo, todos sabemos que não há porquês. O desamparo é um raio de sol que a tudo trespassa. Feliz daquele que crê. A fé não é coisa que se aprenda, é inata, inventar para si não dá. Não dá. Não dá.