O lobo e a estrela

Quando um contista morre uma estrela se apaga . Bom, se isso não acontece, deveria. E hoje deveria estar apagada uma estrela das grandes para lembrar a passagem do autor de alguns dos melhores textos que já li. Fausto Wolff era um pouco que tudo o que eu gostaria de ser quando crescer: jornalista, combativo, mordaz, surpreendente, divertido. Era um grande escritor.

Nascido em Santo Angelo/RS em 17 de outubro de 1940, começou , aos 14 anos, a trabalhar como repórter policial e contínuo do jornal Diário de Porto Alegre. No Rio de Janeiro, para onde mudou aos 18 anos trabalhou em diversas redações de jornais como “A Tribuna da Imprensa� e “O Globo�, além de ter sido um dos editores de “O Pasquim�. Até a última sexta-feira, dia 05 de setembro de 2008, mantinha coluna no Jornal do Brasil.

Fausto viveu dez anos na Europa, onde ensinou literatura nas Universidades de Nápoles (Itália) e Copenhague (Dinamarca). Escreveu dezenas de peças teatrais e mais de 20 livros, entre maravilhosos contos, poesias, ensaios e literatura infantil. Seu livro “À mão esquerda� recebeu o prêmio Jabuti em 1997. Casado com a psicanalista e escritora Mônica Tolipan, Wolff deixa duas filhas e dois netos.

Descobri seu texto com o inacreditável romance À mão esquerda, que peguei emprestado em uma biblioteca pública porque era volumoso e o nome do autor, esquisito. Como estava de férias precisava de algo longo para ler. E o nome do autor era diferente... Assim, perdida dentro de minha ignorância, foi por muita sorte coloquei meus olhos em seu texto genial. A partir daí li ainda O nome de Deus, A milésima segunda noite e O lobo atrás do espelho (este há poucos meses durante os passeios com meu bebê ainda recém-nascido) . Depois disso não fui mais a mesma como leitora nem como arremedo de escritora. Fausto Wolff, posso dizer, influenciou-me na maneira de pensar o conto e disse o que eu gostaria de ter dito e da maneira que gostaria de ter escrito.

É com muita tristeza que recebo, com atraso por conta dos preparativos da festa de aniversário de um ano do meu filho, a notícia da sua morte. É com muita tristeza não por questões filosóficas ou religiosas. É com muita tristeza por puro egoísmo, mesmo. Com muita tristeza porque seus textos não escritos farão falta. Com muita tristeza porque seu texto não escrito é aquela estrela apagada que eu gostaria continuasse por aí, brilhando.