Redenção e X-saladas de ocasião

Os office-boys são uma espécie de irmandade. Sujeitos espertos, sempre têm alguma carta na manga. Ou cigarros Derby, no caso de algum porteiro de banco se negar a dar uma “força� para deixá-lo entrar depois do expediente. Donos de um jogo de cintura invejável, arrisco até afirmar que, no caso do holocausto nuclear, talvez sejam uns dos poucos que irão sobreviver.


Além das baratas e do presidente dos EUA – ou você acha que Bush vai estar esperando a tal bomba em casa assistindo TV por assinatura ?


Eu já fui um. Dos bons. Tinha minhas manhas e alguma influência com baianas de acarajé, secretárias, operadores de fotocopiadoras e os já citados porteiros fumantes. Havia um submundo com suas habituais regras de conduta.


Não posso dizer que não havia dignidade no ramo. Ganhava uma mixaria, é bem verdade. Mas isso garantia meus pequenos e eventuais vícios - gibis, cigarros, garrafões de vinho Dom Bosco e vinis dos Doors comprados no saudoso sebo Dom Ratão.


Muito além de simples pagamentos, eu e minha S.W.A.T. de contínuos durangos e esperançosos, também éramos responsáveis por trazer a comida dos diretores daquele banco. Todos os dias era a mesma coisa: lá pelas onze e meia da manhã pegávamos a grana com a secretária e partíamos, cada um para um lado do hoje precário bairro do Comércio. Pouco tempo depois, todos retornavam ao Q.G. com marmitas, sacolas e trocos. Deixávamos tudo na copa.


Num desses dias, em meio à correria habitual de pagamentos e subornos enfumaçados, fui designado a ir a um dos restaurantes preferidos do diretor geral. Ele queria impressionar algum cliente endinheirado. De posse da grana, e de um papel contendo o nome de todos os pratos, parti para o que chamamos de Mercado D’Ouro.

Havia um aroma no ar. Denso. Algo realmente marcante. Nada até então tinha me deixado uma impressão tão boa. O local era bagunçado e bastante barulhento. As paredes eram escuras. Não davam uma impressão limpinha e “clean�. Havia muita gente sentada. Comendo, naquele típico silêncio carregado de cumplicidade.


Não somente pela fome que sentia – eu não era bem o topo da cadeia alimentar, por assim dizer; não passava de um mero devorador de mistos, abarás e similares. Era algo maior e mais significativo. O tal aroma – usar a palavra inebriante é o cúmulo do óbvio, portanto esqueçam - vinha forte de dentro do pequeno cubículo entulhado de gente visivelmente atarefada. Era a tal cozinha.


Fui entrando e tentando me situar. Tinha uma missão e iria cumprir. Afinal de contas eu era um dos melhores na tresloucada e confusa pirâmide social dos office-boys.


Mas tinha o tal aroma...aquele...


Um senhor de imensa barba e cara de poucos amigos – uma mistura meio sem nexo de Chuck Norris e Paulo César Pereio na década de setenta -, certamente vendo que havia um garoto estático bem no meio do salão, acabou por me conduzir a um canto. Que estava eu fazendo parado bem no olho do furacão, onde alguns garçons tentavam dar conta do recado? Entreguei-lhe o papel com os nomes dos pratos junto com a grana e me sentei.


Sim. A porra do aroma permanecia no ar. Minha barriga roncava e eu me perguntava porque não era um dos escolhidos. Comecei a questionar se a vida era somente refrescos de maracujá, coxinhas, abarás e hot dogs.


Perguntei se era feliz de fato...


A bondade pode vir de várias formas. Caridades, ajuda a orfanatos, pessoas que auxiliam cegos ao atravessar uma faixa, doações para o Criança Esperança. Mas eu nunca tinha visto alguém descolar um prato de filet para um office-boy totalmente perdido e com cara de otário. Não um filet simples. Mas um filet delicioso, macio, grosso, marcante – e outro bocado de elogios e superlativos.


Inigualável - e nem era uma porção completa, era desnecessário.


Então depois daquele dia, em que experimentei o filet do Juarez (restaurante Juarez, Mercado d'Ouro), acho que fiquei mais ligado à comida e menos viciado em X-Saladas de ocasião.