SALVA DE PALMAS PARA UM EQU�VOCO A SETE PALMOS*

Era o ano de nosso senhor Jesus Cristo de 1976 quando o Opala cinza metálico recebeu uma fechada insana de ônibus da Viação Cometa, o obrigando a atravessar a pista da Via Dutra no sentido São Paulo-Rio de Janeiro e fazendo com que colidisse de frente com uma carreta de origem catarinense. No Chevrolet ano 1974 – semi-novo – dois passageiros se deslocavam. No emaranhado de ferros retorcidos e vidros estilhaçados, a muito custo se pôde reconhecer os ocupantes do automóvel – eles faleceram instantaneamente e tiveram a anatomia desfigurada pela violência do choque. Tratavam-se, as vítimas, do motorista profissional Geraldo Ribeiro e do ex-presidente da República Federativa do Brasil Juscelino Kubitschek de Oliveira.

Juscelino é figura que praticamente todo brasileiro sabe quem foi. (A Globo tem lá seu papel nisso.) Recentemente, inclusive, foi eleito o presidente mais popular da História Política nacional – batendo, surpreendentemente um Getúlio Vargas que há de se contentar, onde estiver, com a vice-liderança. Kubitschek, a propósito, foi o primeiro presidente eleito após o suicídio varguista. Foi o único governante democraticamente eleito na história republicana, ao lado de Dutra, a completar inteiramente o seu mandato até o advento da octaetéride fernandista. Foi o idealizador do 50 anos em 5, do Plano de Metas que abarcava investimentos em energia, transportes, indústria de base, educação e alimentos, sem contar a meta-síntese materializada na construção de Brasília concluída em abril de 1960. Foi o presidente corajoso, antecipando em três décadas os líderes do colhão roxo, ao decidir em 1959 romper com o Fundo Monetário Internacional pra poder continuar tocando seus projetos que exigiam vultosos investimentos estrangeiros, altos índices inflacionários, alarmantes níveis de endividamento externo e interno e pouca ou nenhuma austeridade fiscal. Foi o cara que passou a Revolução de ’30 examinando pinto de soldado. Foi o adúltero que comeu, provavelmente de maneira gutural e sodomita, a carioca Maria Lúcia Pedroso enquanto inventava uma história qualquer pra dona Sarah, que ficava em casa bordando em ponto-e-cruz.

Despertou-me de minha inércia e incitou-me a relembrar estes e outros fatos histórico-políticos uma pequena nota em periódico local, bem curtinha, quase um fait divers, a retomar, depois de muito tempo, a polêmica que sempre cercou o acidente automobilístico que vitimou o Jusça. O fato é que garantia o periódico que, passados muitos anos, os corpos do ex-presidente e do motorista foram confundidos à ocasião do acidente e, consequentemente, os respectivos restos mortais foram enviados para as localidades erradas. (Em miúdos, o Jusça foi pra onde devia ter ido o Geraldo, e o Geraldo foi parar na cova do Jusça.) Assim, o cadáver que foi velado com toda pompa de chefe-de-Estado era, na verdade, o do discreto Geraldo Ribeiro. A alma do urologista, por sua vez, foi chorada e bebida por meia dúzia de testemunhas e enterrada numa vala rasa e apertada, adquirida à duras penas financeiras, num cemitério modesto de lugar qualquer em Bonsucesso. Descoberta a confusão, nacionalistas exaltados de nossos dias, e como não poderia ser diferente, exigem virilmente sejam os corpos exumados e devidamente trasladados a seus lugares de merecimento, pra que o que restou do ex-presidente seja finalmente enraizado na capital Federal – e, assim, receber as homenagens devidas e alcançar a paz do descanso sempiterno.

A exacerbação dos reformistas, sei lá, me parece meio inócua. Por mais que tenham, eventualmente, suas reivindicações atendidas, os corpos sejam devidamente desenterrados e a transumância realizada, os repousos jazentes sejam intercambiados, não se poderá em nenhuma hipótese retroceder, tampouco apagar, os atos desencadeados no passado. Não se poderá reincidir o sentimento de comoção generalizada que preencheu todo um povo ao ribombar da notícia do desaparecimento de um de seus mais carismáticos líderes. Nem se poderá fazer com que rolem novamente as lágrimas sinceras ou proceda-se às homenagens sinceras ao pé da caixa fúnebre. Poder-se-ia argumentar, contudo, que seria em contrapartida possível repetir a salva de 21 tiros de canhão, a veiculação de discurso do presidente em reverência ao falecido (“nunca na história deste país...�), a bandeira hasteada a meio pau, a decretação de luto por três dias, etc e tal. Tais atos, no entanto, ainda que honrados, restariam vazios de legitimidade. (E esta só a concede o povo.) Restariam atos burocráticos. Monótonos. Insignificantes. Sem qualquer relação ou vínculo com a população em geral, que apesar de conhecê-lo, desconhece a essência daquele homem que se apelidou JK e fica dando tchauzinho dentro da mão naquela escultura em Brasília. Restariam atos protocolares e tão-só.

Jazigos são substituíveis. Ossadas podem trocar de sítio. Mas não obstará o fato de que, naquele dia do ano de 1976, o corpo velado e chorado e homenageado por milhões e milhões de brasileiros de todas as castas foi o do motorista. O do humilde choffeur Geraldo Ribeiro. E isto, leitor, não é de todo ruim. Ou equivocado. Não, não é. Senão, o que haveria de errado em incontável número de conterrâneos enfrentando quilométrica fila para render seus préstimos a, esse sim, verdadeiro herói nacional? Sim, herói nacional. Um brasileiro trabalhador e honesto, que sobreviveu em uma sociedade que o execrou, que o massacrou, que não lhe teve a menor consideração ou por quem não nutriu o menor afeto. Alguém sobre quem incidiu todas as conseqüências nefastas dos devaneios dos políticos que ele elegeu, não porque lhes acreditou ou lhes teve confiança, mas sim porque não foi moldados para entender o que quer dizer o vocábulo “discernimento�. Um brasileiro lutador, e como quase todo brasileiro de origens humildes, sofredor; que provavelmente teria uns cinco filhos pra criar sem contar o sustento da esposa e da mãe doente que ainda deveria prover; que sempre honrou seus compromissos e saldou suas pequenas dívidas e pagou altivamente todos os seus impostos – mesmo sem entender o porquê de ter que fazê-lo. Pergunto então a você, leitor, o que há de ilegítimo ou equivocado em saudar a tiros de canhão ou endereçar uma salva de palmas a mais este brasileiro guerreiro, excluído pelo sistema, a quem não foram concedidas oportunidades para se capacitar e se educar – e quem sabe ele, se as houvesse tido, não fosse um governante, dos mais admiráveis, legitimamente eleito pelos seus iguais? (Por outro lado, também poderia tornar-se mais um pária dessa choldra de corruptos que polui o nosso país. Ao menos, aí, ser-lhe-ia concedida a possibilidade suprema da “escolha�.)

Não acredito que há aí vício de qualquer sorte. O destino, sem querer querendo, pregou uma peça na estrutura autofágica que nos governa e homenageou, ou fez homenagear, quem de fato e de direito é o maior merecedor de qualquer homenagem nesse nosso país esquecido de Deus: o brasileiro comum. Brasileiro que tinha como única opção para sua subsistência a condução automotiva. Brasileiro que jamais reinou em parte alguma que não no aconchego do seu lar (e existe paragem onde rei se sinta mais confortável?), que jamais presidiu um país, que jamais o endividou sobejamente por perseguir sonhos vaidosos e irresponsáveis de grandiosidade. As saudações, o cortejo fúnebre, a bandeira da pátria ornando o caixão, as orações em uníssono de todo um povo: não, nada disso poderia ter tido melhor destinatário e nada disso poderia ter sido mais legítimo naquele longínquo 1976.

Ao Juscelino, jazendo em paz lá nos confins de Bonsucesso, resta o consolo de saber que as lágrimas e a reza daquela meia dúzia de pessoas que provavelmente lhe acompanhou a última procissão, eram sinceras – porque remetidas a outro. É que às vezes, esse sentimento honesto de apenas um par de indivíduos, é capaz de substituir à altura a homenagem vacilante de toda uma população. Mas isto já o sabem bem os milhões de brasileiros guerreiros e comuns, desse meu país varonil, feito o Geraldo Ribeiro.


*originalmente publicado n'A Confraria das Ovelhas Negras.