Ela espera...

Perdida em pensamentos, poucas palavras. Sinto-a cada vez mais distante. Aquela mulher, outrora tão forte, hoje se esconde e esconde uma dor disfarçada de saudades. Parece recentida. Está bastante recentida, afinal, fora tão feliz.

Os retratos na sala de estar revelam momentos de sublime alegria. E são apenas alguns poucos recortes de uma vida marcada por sua plenitude. Decididamente, definitivamente, ela fora feliz. Mas agora, o que lhe resta?

Os filhos estão criados, os netos crescidos, o marido morto, a vida sem graça. Não quer morrer, não está preparada. Não quer viver, falta-lhe motivação.

Como alternativa, desanimada ela espera. Espera por uma razão para sorrir. Espera a novela começar. Espera o momento da partida e do reencontro. E enquanto ela espera, não ouço grito ou suspiro. Sua voz é pálida. Seu olhar desencantado. Sua mão fria, sem calor. Sim, ela espera. E enquanto ela espera, eu espero, ansiosa, o retorno daquela que me ensinou a sorrir.