Setembro Nunca Mais

Se eu posso contar porque setembro me deixa assim?, és tão jovem e talvez não entenda, mas já que tanto insistes, senta-te aqui junto comigo, apreciemos essa paisagem enquanto o parque se prepara para a primavera, vês os ipês em flores?, os cor de rosa são os meus favoritos, tens mesmo a certeza de que queres ouvir?, é que é uma história tão antiga, minha querida... está bem, está bem, já notei que não vais desistir facilmente, és uma romântica tal qual fui eu na sua idade, mas aviso que a memória já não é a mesma de outros tempos; sim, concordo que o os fatos que nos marcam não se apaga facilmente, mas parece-me que, cada vez que volto às minhas reminiscências, transformo-as em algo diferente, às vezes maior, às vezes menor; essas memórias às vezes vêm como inverno, às vezes como névoa, nem sempre suficientemente nítidas e nem sempre estou suficientemente lúcida; outras vezes, elas vêm assim como a primavera, tão claras, tão palpáveis, como se ao esticar a mão eu pudesse tocá-las como estas flores de ipê que estão a cair aqui, olha, não é linda e intrigante?, caiu da sua plenitude para enfeitar o caminho por onde passam os casais enamorados; mas onde estávamos mesmo?... ah, nas memórias daquele setembro longínquo... pois bem... Era finalzinho da década de 1960, os chamados “anos de chumbo”, já deves ter estudado sobre isto na escola, não é, a repressão e a censura conseguiam nos impedir até mesmo de vivermos um grande amor; era setembro como agora e aquela primavera me proporcionou muito mais que flores, ela me trouxe um mundo de novas cores, novas palavras, versos, cantos, contos; foram momentos de viver poesia, eu era Marília, ele Dirceu, vivíamos nos encontros e desencontros dos movimentos estudantis da época, hoje vocês não sabem mais o que é isso, não é?, havia pressões de todos os lados, parecia ser o mundo contra nós, mas, num determinado momento, nossos olhares se encontraram, ele trazia um olhar sereno, profundo e cansado, mas que brilharam quando disse “olá”; tudo pareceu ilógico naquele instante e, de súbito, já não sabíamos direito que rua seguir, ou que rumo tomar, então nos deixamos levar e caminhamos por ruas comuns, sem destino certo, em meio a conversas, às vezes fiadas, chegamos a passar pelo mesmo lugar duas vezes e nos admiramos da nossa disposição; olhamos em volta e parecíamos não pertencer àquele mundo de tamanha repressão, pois de repente parecíamos livres e capazes de sonhar o impossível; foi então que esse momento mágico nos envolveu, e sem calcular ou perceber, estávamos em meio a um longo e doce beijo; não, definitivamente, já não fazíamos parte daquele cenário, onde as pessoas que passavam por nós o faziam apressadamente, temerosamente, os carros com seus canhões luminares a abrir alas em meio à escuridão da noite, os bares com suas portas fechadas... nos olhamos, sorrimos mais uma vez, nos chamamos mutuamente de loucos, nos beijamos novamente e trocamos um forte e longo abraço, e de repente, querida, a ditadura, as forças armadas pelas ruas, tudo parecia mais ilógico ainda; então esquecemos o mundo à nossa volta, nada mais existia; naquela noite sonhei com anjos e com um país mais justo, mais humano; a partir daquela noite, a cada palavra, a cada verso, a cada canção, a cada beijo e abraço, menos falta nos fazia o mundo, era chegado o momento de VIVER poesia, magia e sonhar; mas como é impossível prender um sonho entre as mãos... com o fim da primavera ele se foi, num domingo chuvoso, numa tarde triste, num espasmo, deixando a solidão mais pura, a simples solidão, por um motivo que hoje já não importa ou interessa, ele foi exilado, juntamente com outros escritores, professores, políticos e artistas; ainda fiquei feliz por ele não ter sido preso e torturado; deixou-me o distúrbio da palavra quando, após olhar-me no profundo castanho dos olhos, indagou pela primeira vez: “me amas?, então vem comigo”, deixou-me os instantes que sumiram lentamente, como se as palavras fossem ditas em vão e, subitamente, esquecidas; difícil encarar aqueles olhos sem que me viesse um nó na garganta, uma vontade louca de procurar abrigo em seu peito, no seu abraço quente e confortador, mas a primavera passou e eu fiquei; e a primavera levou consigo não somente as flores, levou também os sonhos, os planos, toda a emoção e definitivamente alguma coisa em mim mudou, como se uma parte de mim se tornasse um cômodo vazio, onde fragmentos de sonhos se perderam na escuridão; já não havia futuro e toda e qualquer esperança deveria permanecer intocada, era chegado o momento de ESCREVER poesia; não se preocupe, querida, as lágrimas nos fazem bem, são um sinal de que ainda temos um coração; sim, essa é a origem das poesias que tanto gostas de ler; se ainda nos falamos, eu e ele?, um ou outro telefonema no espaço de muitos anos; o que aconteceu depois?, se nos encontramos?, ah, querida, com o tempo aprendemos que a vida às vezes nos obriga a tomarmos rumos diversos daqueles que sonhamos; mas a sensação do que poderia ter sido e não foi, essa nunca passará; mas, venha, acompanhe-me num chá e desfaça essa carinha de tristeza.(By Marlene Bastos)