Essa minha poesia...
Quem me dera soubesse escrevê-la.
Poética.
Quem me dera fosse, para mim, a melhor.
Ética.
Que não dissesse nem verdades nem mentiras.
Cética.
Fosse dentre todas a mais bela.
Estética.
Somasse todos os meus sentimentos numa única razão.
Aritmética.
Mas não sei fabricá-la dentro de uma ordem.
Alfa/ bética.
Queria tratar do nada, da dor,...
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Nasceu um dia um homem, com origem indefinida, em condições ideais de temperatura e pressão. Cresceu animal, inventou a linguagem, e depois a opressão. Nunca esteve solitário, se reproduziu, se relacionou, guerreou, matou. Viveu da caça, da pesca, da coleta, do cultivo, da cultura, do vapor, até do amor. Inventou a máquina, inventou um deus. Chorou tantas mortes, comemorou...
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